Whiplash

La salle est presque pleine quand la lumière s’estompe et le noir obscur se fait total. Mais dix spectateurs ou cent, peu importe, cela ne fera pas la qualité du film. Tout comme l’âge des personnes dans la salle. J’imagine que cette fille brune, deux rangs devant, à peine majeure, première année de fac, ignore tout de Buddy Rich ou Duke Ellington. Heu, de toute façon, moi aussi ou presque. Mais peut-être me trompé-je aussi, parce que cette grande brune à coté, un air de famille (sa jeune tante, sa grande sœur ?) l’aura bien « éduqué ». Et ce vieux, cheveux gris et casquette écossaise. Il doit s’y connaitre, lui. Musique, maestro. Whiplash, Caravan. Des standards, des grands noms. Du jazz. Un film sur le jazz ? Non, juste un film sur la musique. Ne pas cataloguer les gens, la musique, le cinéma. Pas un film spécialement dédié au cinéphile sur le simple fait qu’il parle jazz ou qu’il ne truste pas les grands complexes crachant du pop-corn. Juste à quelques personnes qui s’intéressent à la passion, à l’art, au plaisir. Conjuguer au pluriel ces émotions et devenir le plus grand.

Voilà donc de quoi il est question et cette interrogation – parfait pour une étudiante en philosophie : est-ce qu’il est plus enviable de mourir à 32 ans, drogué, alcoolique et seul en étant un génie que de rester dans l’anonymat de la masse ? L’ombre de Charlie Parker plane sur ce film. Parker qui ne serait pas devenu Bird s’il n’avait pas failli être décapité par une cymbale au début de sa carrière parce qu’il jouait « faux ».

A 19 ans, Andrew (Miles Teller, un prénom prédestiné à ce rôle) joue déjà bien de la musique. Un batteur émérite. Mais qu’est-ce qu’un bon batteur ? Sa route va croiser celle du redoutable et tant redouté Terence Fletcher (J.K. Simmons), professeur et chef d’orchestre du Big Band du conservatoire où il réunit les meilleurs « éléments » de l’école pour participer à différents concours de prestige. Mais le professeur se montre tyrannique, sadique, multiplie les scènes d’humiliation et de vacherie. Andrew manie toujours plus la baguette, de plus en plus vite, de plus en plus fort, de plus en plus sanglant. La souffrance extrême, la sueur qui coule, le cœur qui s’emballe. Ce n’est plus un studio d’enregistrement mais un ring sur lequel s’engage un combat de boxe. Du sang et des poings fermés.

Les mains en sang, les larmes qui coulent. C’est l’histoire de cette relation élève-professeur dans le dur monde de l’art et de la musique. Sadisme et Masochisme. Le film est fort et poignant. Une grosse claque. Putain ! Certaines scènes prêtent à sourire malgré la dureté du sujet, pourtant l’émotion domine le film de bout en bout. Les deux acteurs sont exceptionnels. EXCEPTIONNELS, en majuscule pour donner plus de poids à leur performance. Le « Full Metal Jacket » de la musique.

Te dire que j’ai adoré ? Non j’ai jubilé. Le sourire aux lèvres, le cœur qui bat trop rapidement, comme s’il suivait le rythme d’Andrew, la sueur qui coule, le corps qui s’emballe, submergé par cette émotion. L’un des grands moments marquants qui clôt ma saison cinématographique 2014 de la plus belle des manières… Oui, je ne l’oublierai pas ce film même si la moralité de l’histoire est quelque peu dérangeante puisqu’elle donne raison au despotisme et au sadisme du tyran qui réussit à transformer un bon batteur en génie. A coup d’humiliation saignante et tranchante. Et cette scène finale où Andrew se révolte une dernière fois en retournant à sa batterie, donnant le ton à la contrebasse, cet instrument inutile et encombrant, regarde dans les yeux le maître et semble dire de ses lèvres FUCK YOU !

La salle se vide presque sous les ovations. Debout, j’ai envie de hurler mais n’ose pas. La grande brune s’enfuit discrètement du devant de ma scène. Je la regarde, envie de la suivre. Mais aussi envie de me rasseoir. Souffler. Respirer. Rêver. Et revoir dans la foulée ce film. J’en redemande. Encore. Plus.

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